Donde queman lágrimas /no seré yo alambre de espino

Queman
lágrimas que no salen
porque la vida
hoy es el incendio del mañana
ayer desesperado en ojos
imprevisibles
donde arde un rostro
y queman lágrimas
esta carta de despedida.

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Si me arrastra la Muerte
y me arroja en un ataúd,
queda un temblor de pájaros,
adormecidos en mi frente,
despidiendo lo que fui.

No seré luz
que vacila en candelabros
ni oirás mi voz en la misa;
no seré pasto dulce en tu boca,
oración que contente silencios.

No seré agua
que renueva tu ojos;
ni blanco sueño
de marcha lenta por calles,
viendo que sobre ti se abalanzan edificios,
pidiendo respuestas por tus pasos sin rumbo.

No seré triste figura en tu habitación,
esperando que duermas,
libre de insomnio;
ni laberinto de despedidas.

No seré el suspiro de otro día,
taburete del bar donde aún me esperas;
pájaro revoloteando tus cabellos
al atardecer cuando vuelvas a casa sin querer volver.

No seré yo alambre de espino, abrazando tu soledad.