Cantan
Mi cabeza rota oscila. En nauseabunda floración
escribe azul; el pensamiento marginal de venas
colinda con el ancestro animal
atravesado por la espiga.
El punto rojo eleva el canto
de la perdiz al firmamento.
Y una estrella rota
en mi frente escribe
la historia olvidada.
Limita la blanca sangre la voz dormida
en aceros luctuosos con forma de espada
y vacío de luna virgen.
Acuciado, el sol, la mano atraviesa,
sacudiendo el furor de las brumas;
tras del vidrio un pueblo escribe
el arca vacía bordada de letras
mojadas en vino añejo.
El invierno provee vigas de nieve.
Las lenguas levantan los rastrojos.
Arde la fertilidad en estancias
colapsando viejas herramientas
en fluctuantes síncopes de neón
tamizando desvanecimientos.
Mi familia me recuerda, oculto en toneles de vino, me transportan.
Vienen de la Sierra Morena. En la Alhambra depositan el aliento.
El punto rojo del ardiente cantar,
por la guardia civil acorralado,
ensalza la blancura del anillo.
Bate plumas la hoguera
de ángeles incendiada,
cubriendo de cenizas
la visión del tiempo.
Cantan, los gitanos,
ocultan mi suerte.