A caballo

Las calles que son desiertos

donde un día vamos a morir 

cubiertos de escaparates, ah 

largas carreras en las medias 

de la oscura avaricia sin freno

bañada en cash ah money for 

nothing Tú Madre un día oirás

que este poema se ha perdido 

encañonado loco que maldice

la riqueza de la calle sin niños 

de la muerte subida a caballo

con las medias sin las piernas 

de mujer y tormento sin hijo... 

Ah El Bronx descerebrado

y la Ciutat satélite... ¡Oye! 

¿Quién viene? 

La pasma con medias rotas

subida a caballo la heroína 

que nos mata en desiertos.