A Billie Holiday

En Nueva York diluvian los lamentos
quiebran la voz del jazz en los acordes
sobre el poema escrito por un hombre
que dice cómo matan a los negros.

Se pronuncia el dolor con el acento
suspendido en los ojos de la noche
sobre el árbol que todos desconocen
del que cuelgan civiles sin derechos.

Yo traigo mi cabeza atormentada
y sostengo el cantar de los poetas
por negros callejones de la historia.

Aquí la dejo, inútil ya quebrada
cuando escucho doliéndome a mi negra
que "hecha añicos" el crimen nunca borra.